عندما يرفرف السنونو طالبًا الرحيل،
كأن الهواء ذاته قد ضاق بالحنين.
تتبعُهُ بعينيكَ لا لترى، بل لتفهمَ كيف يجرؤ الطير على ما لم تجرؤ عليه الروح.
كأن الرحيل غريزة، لا خيانة.
كأن الجناحينِ وُجدا ليذكّرا القلب أن كل ما نحبه مؤقت، وأن الأبدية مجرد كذبة نحكيها لنتحمّل الفقد.

أيعقل أن ترفرف راحلًا أنت أيضًا؟
ألم تكفك أضلعي وطنًا دافئًا حين تجمّدَ العالم؟
ألم تكفك أوراقي التي كتبتك فيها حتى ذابت الحروف من وهج حضورك؟
ألم تكفك دموعي، التي ما كانت دموعًا بل نوافذ، أطللت منها على غيابك قبل أن تغيب؟

ها أنا، أقف على حافة المسافة،
أراقب الطير وهو يبتعد، وأحاول أن أصدّق أن الرحيل نوعٌ من الشفاء، لا النزيف.
لكن أيّ شفاءٍ هذا الذي يترك القلب نصفًا، والصوت نصفًا، والظلّ بلا جسد؟

ربما كلّ ما في الأمر أن السنونو لم يهرب…
بل عاد إلى حيث لم نبلغه بعد
إلى صدقٍ لا تقدر عليه القلوب التي أُرهقت من التكرار.
وأنا؟
سأظلّ ألوّح لك من بين السطور،
لعلّ الريح التي حملتك،
تعود يومًا ببعض غبارك…
لأكتبه من جديد،
كما لو أن الرحيل لم يكن سوى طريقةٍ أخرى للبقاء.
الجوري