ثمة مواسم إن تأخر يومُ حصادها ستورثنا المزيد من عِجاف الفرح ،
نزرعُ بذرة الأمل فوقَ أرض بور ،
نسقيها بجداول السراب وتتسعُ معها دائرة الوهم فتنموَ
في الأفقِ فقاعةٌ كُبرى خاليةٌ من كل شيء إلا الوجع .
،
بت مؤمنة أن السعادة عصيّة على قلوب البشر
في كل مرة تتسع رقعة السواد وأحيآناً الرماد
كي تقل المساحة البيضاء ،،
فكل يوم نفقد شيء منا ،،
وكلما طال بنا السفر ازدادت قلوبنا رقة
وازددنا شجناً ،، وصرنا اقل صبراً
هذا إن كنا نجيد أبجديته !