[ .. إعتذارات رُبما تصل .. ]

أعتذر…
لا لأنني أخطأتُ في نيّتي،
ولا لأنني نادمٌ على خيرٍ حاولتُ أن أفعله،
بل لأنني—للحظةٍ واحدة—صدّقتُ أن المعنى سيصل كما هو،
وأن الكلمة ستُفهم دون أن تُشوَّه،
وأن الاحترام سيسبق التأويل.

أعتذر لأنني مددتُ يدي بمعنى نظيف،
ثم فوجئتُ أن اليد قد تُحاسَب،
وأن الهدية قد تُستقبل كعبء،
وأن التقدير قد يُعاد إليك
كأنك اقترفتَ خطأً لا فضلاً.

أعتذر لأنني تأخّرتُ في تعلّم حقيقةٍ بسيطة:
أن بعض الناس لا يوجعك منهم الرفض،
بل الطريقة.
لا يوجعك الاختلاف،
بل أن يُستهان بما قدّمته،
وأن يُطلب منك—بعدها—أن تعود كما كنت،
كأن كرامتك تفصيلٌ قابلٌ للنسيان.

أعتذر لأنني سكتُّ كثيرًا،
ظنًا مني أن الصمت يطفئ النار،
فوجدت أن الصمت أحيانًا
يمنح الآخرين مساحةً ليكتبوا الرواية عنك كما يحبّون،
ويتركك أنت تحمل الحقيقة وحدك…
وتحمل معها الإرهاق.

أعتذر لأنني كنتُ أستحقّ أن أكون أوضح منذ البداية:
أنني لا أقبل أن يُختصر احترامي،
ولا أقبل أن يُستبدل الإنصاف بتلميح،
ولا أقبل أن تتحوّل المواقف إلى نصوصٍ عامة
تُلمّح ولا تعترف،
تجرح ولا تواجه،
وتطلب التعاطف… دون أن تذكر السبب.

أعتذر لأنني ظننت أن النضج يعني أن أتجاوز دائمًا،
ثم فهمت أن النضج الحقيقي
هو أن أعرف متى أتجاوز
ومتى أقف.
أن أعرف متى يكون الصمت حكمة،
ومتى يكون الصمت تنازلاً عن حقي في الاحترام.

أعتذر… لنفسي أولاً.
أعتذر لأنني سمحتُ لشيءٍ صغير في ظاهره
أن يتحوّل إلى ثِقلٍ كبير في داخلي،
وأن يتسرّب إلى مزاجي،
وأن يسرق منّي صفاءً أنا أحقّ به.

وأعتذر—إن كان الاعتذار يصل—
لكل من ظنّ أن الحدود قسوة.
الحدود ليست قسوة،
هي عدالة.
هي حمايةٌ لشيءٍ جميل
كي لا يُستنزف حتى يكره نفسه.
هي قرارٌ هادئ يقول:
أنا إنسان… ولستُ ساحةً لتجارب الآخرين.


هذه اعتذارات ربما تصل…
وربما لا تصل.
لكنّها—على الأقل—وصلت إلى المكان الصحيح:
إلى داخلي.
إلى النقطة التي قررت فيها أن أكون أخفّ،
وأصدق،
وأكثر احترامًا لقلبي

اسكادا